Debería ser un asunto interno de una secta global, pero su poder y la falta de criterios de los gobernantes lo convierten en un acto televisado al mundo entero, por lo que sin quererlo, uno zapea y se encuentra con la sangre del papa polaco convertida en reliquia, algo que como se puede entender en este siglo tan aparentemente tecnológico es una vuelta por el túnel del tiempo a la edad media, a la superstición, a la ignorancia popular consagrada como elemento de cohesión, y el uso del milagro barato como un truco de magia obscena para encandilar a los más predispuestos a este engaño supino. Se añade la urgencia para colocarlo, fuera de toda norma y plazos, en el santoral, en el calendario. Por algo será.

Solamente hay que tomar el cronómetro y ver en qué cadenas se convierten estas farsas contemporáneas en primeros platos de la verdad revelada, para comprender que es un servilismo demasiado pornográfico que vayan miembros del gobierno, de cualquier gobierno supuestamente democrático, a dar consistencia a esta parodia tan escalofriante. Lo mismo que las televisiones públicas que no es de recibo que le dedican tanto espacio, con conexiones en directo cuando a lo sumo deberían tratar estos asuntos en la sección de curiosidades, como cuando ponen que en un zoológico ruso ha nacido un oso con cinco piernas, o que un estudio de una universidad de Texas (¿por qué siempre son universidades de Texas?) dice que la masturbación es mala para el colesterol. O viceversa.

Sucede este akelarre vaticano el mismo día que se conoce de la muerte a los noventa y nueve años de Ernesto Sábato, un escritor que nos habló en sus libros de las oscuridades, de túneles, de ciegos, del peso de la vida y la consciencia. Elevado también a los altares por aquel punto y final tan mal puesto para terminar sin la suficiente contundencia con las responsabilidades de la dictadura argentina, hoy debemos recordar al escritor, al gran escritor, proveniente académicamente de las ciencias, el que se acercó literariamente a la locura, al mal, y su otra cara, el bien; a la soledad del ser contemporáneo atravesado por una mirada pesimista en su excelente «Sobre héroes y tumbas».